Oda a las cosas: Air de Paris / Berliner Luft

Oda a las cosas

Amo las cosas loca,
locamente.
Me gustan las tenazas,
las tijeras,
adoro las tazas,
las argollas,
las soperas,
sin hablar, por supuesto,
del sombrero.
Amos todas las cosas
no solo las supremas
sino las
infinitamente
chicas,
el dedal,
las espuelas
los platos
los floreros.
Ay, alma mio,
hermoso
es el planeta,
lleno
de pipas
por la mano
conducidas en el humo,
de llaves,
de saleros,
en fin,
todo
lo que hizo
por la mano del hombre, toda cosa:
las curvas del zapato,
el tejido
el nuevo nacimiento
del oro
sin la sangre,
los anteojos,
los clavos,
las escobas,
los relojes, las brujulas,
las monedas, la suabe
suavidad de las sillas.
Ay cuantas
cosas
puras
ha construido el hombre:
de lana,
de madera,
de cristal,
de cordeles,
mesas
maravillosas,
navios, escaleras.
Amo
todas las
cosas,
no porque sean
ardientes
o fragantes,
sino porque
no se,
porque este oceano es el tuyo,
es el mio:
los botones,
las ruedas,
los pequeños
tesoros
olvidados,
los abanicos
en cuyos plumajes
desvanecio el amor
sus azahares,
las copas, los cuchillos,
las tijeras,
todo tiene
en el mango, en el contorno,
las huella
de unos dedos,
de una remota mano
perdida
en lo mas olvidado del olvido.
Yo voy por las casas,
calles,
ascensores,
tocando cosas,
divisando objetos,
que en secreto ambisiono:
uno porque repica,
otro porque
es tan suave
como la suavidad de una cadera,
otro por su color de agua profunda,
otro por el espesor de terciopelo.
Oh rio
irrevocable
de las cosas,
no se dira
que solo
ame
los peces,
o las plantas de la selva y de pradera,
que no solo
ame
lo que salta, sube, sobrevive, suspira.
No es verdad:
muchas cosas
me lo dieron todo.
No solo me tocaron,
o las toco mi mano,
sino que me acompañaron
de tal modo
mi existencia
que conmigo existieron
y fueron para mi tan existentes
que vivieron conmigo media vida
y moriran conmigo media muerte

Las cosas

El baston, las monedas, el llavero,
la docil cerradura, las tardias
notas que no leeran los pocos dias
que me quedan, los naipes y el tablero,
un lobro y en sus paginas la ajada
violeta, monumento de una tarde,
sin duda inolvidable y ya olvidada,
el rojo espejo occidental en que arde
una ilusaria aurora. Cuantas cosas,
limas, umbrales, atlas, copas, clavos,
nos sirven como tacitos esclavos,
ciegas y extrañamente sigilosas
duraran mas alla de nuestro olvido:
no sabran nunca que nos hemos ido.

"Elogio de la sombra", Obras completas.
Buenos Aires, Emece, 1989, Vol. II, Pag. 370

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viernes, 4 de enero de 2013

Air de Paris / Berliner Luft

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